脚步稳,背挺直,扫帚在背后轻轻晃动,像一面未展的旗帜。
走到半山腰,一只传讯鹰从高空掠过,翅膀扇动气流。它本想降落,却在察觉他气息的瞬间猛地抬升,绕道飞走。
他没抬头。
他知道,消息又传开了。有人会震惊,有人会忌惮,有人会蠢蠢欲动。但他不在乎。
他只在乎自己能不能走到那一天——揭开百年前的谜,站在真正的巅峰,让“扫帚”二字,不再是个笑话。
山路渐宽,前方是杂役院后门。他伸手摸了摸扫帚柄上的裂纹,绿意已爬到第三节竹节。
他低语:“该换地方了。”
脚下一顿,继续前行。
阳光洒在他身上,影子拉得很长。
扫帚的影子投在石阶上,细长笔直,像一把沉睡的剑,正缓缓苏醒。
他走进柴门。
屋内油灯已灭,水缸半满,床铺凌乱。他走到桌前,从抽屉底层取出一块旧布,将扫帚仔细包好。动作轻,像是对待某种信物。
门外传来脚步声,由远及近,又停下。是某个执法弟子路过,远远看了眼屋子,默默退开。
他知道他们在暗中保护。也明白,这种“保护”随时可能变成“监视”。
他不抗拒。
他只是把包裹背到肩上,站在门口,回头看了一眼镜子。
镜中人满脸风尘,眼尾疤痕清晰,眼神却比以往任何时候都亮。
他扯了扯嘴角,没笑出声。
然后转身,走出门。
柴门在他身后轻轻合上,出“咔”的一声轻响。
他沿着小路往山外走。没有告别,没有宣言,只有背影越来越远。
风吹起他衣角,扫帚在背后微微晃动。
他没有回头。
前方山路蜿蜒,通向未知。
他的脚步,没有停。
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