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第7章（第3页）

乔峰的手指陷进桌沿，木屑扎进肉里，血珠顺着指节往下淌，他却感觉不到疼。

那个声音还在脑海里回响——天道所化，绝不会有错。

他听见自己的心跳像擂鼓，一下一下砸在耳膜上。

眼前晃过雁门关外那些冻裂的土，还有师父临终前握着他手说的那些话。

可那些画面都被一道金光照得支离破碎，那道光里写着他的名字，旁边钉着两个字，像烙铁烫进骨头。

他不是汉人。

这三个字在脑子里转了一圈又一圈，把三十年的人生碾成粉末。

他记得五岁那年摔破膝盖，娘亲蹲在灶台边给他敷药，嘴里哼着中原的小调。

可如今想来，那调子里是不是藏着别的什么？爹娘的墓碑底下埋的又是谁的骨灰？

堂下突然有人咳嗽了一声，像是石头砸进死水。

乔峰抬眼，看见吴长风的喉结上下滚动，白世镜的手在袖子里攥成了拳头，宋清溪的胡须在抖。

这些跟他喝了十几年酒、砍了十几年脑袋的脸，此刻都蒙着一层灰，眼珠子布满血丝，像刚从噩梦里爬出来。

不知是谁在人群后面嘟囔了一句，声音不大，却像刀片划过瓷碗：“帮主，你……真是契丹人？”

这句话一落地，整个院子就静了。

静得能听见墙根的蚂蚁搬动沙粒，能听见远处街市上卖糖葫芦的吆喝声穿过几道墙传进来，变得又尖又细。

乔峰盯着那些脸，每一张脸他都认得，每一条皱纹都记得住。

他张了张嘴，牙关酸，喉咙里像堵了一团浸透水的棉花。

他想摇头，想笑，想拍着桌子骂一句放屁，可那个念头刚冒出来就被另一股力道压了下去——天道无双榜，那是神迹，是老天爷拿刀刻在云上的字。

靠墙站着的奚三祁突然蹲下去，把脸埋进手掌里，肩胛骨一耸一耸的。

白世镜往前走了一步，又退了回去，鞋底在青砖上蹭出刺耳的声响。

乔峰把血珠子在裤腿上抹了抹，抬起头。

日光斜切进门槛，在地上划出一道明晃晃的界线，把他的影子分成两截。

他看着那些曾经搂着他的肩膀叫兄弟的人，声音干得像裂开的河床：“天道榜上写的……是对的。”

话说完，他听见自己的声音像是从别人嘴里吐出来的，又远又陌生。

院子里的静默突然塌了，变成一片嗡嗡的骚动，像捅了蜂窝。

有人往后退，有人低声骂了一句什么，还有个年轻的帮众一屁股坐在地上，眼睛直愣愣地盯着乔峰的靴子。

吴长风的嘴唇哆嗦了几下，最终什么都没说。

他转身往门外走，靴子踩在石板上的声音很重，每一下都像在砸钉子。

其他人跟着他，一个接一个，脚步声混在一起，越来越远，越来越碎，最后只剩下院子里的光还在一点一点往墙角缩。

乔峰站在门槛里面，看着那些背影被门框截断，像看一块布被剪刀裁开。

风从门外灌进来，带着尘土和隔夜的酒气，吹得他眼涩。

他抬手想揉眼睛，却闻到指尖上的血腥味，浓得让人犯呕。

他突然想起很多年前，也是在这样一个午后，他蹲在溪边洗脸，水面上映出一张孩子气十足的脸，那时候他觉得自己跟水里的倒影一样清楚。

现在他看着掌心那些干涸的血迹，突然觉得什么都不清楚了。

帮主座位前的地砖被反复踩踏，积了一层薄灰。

乔峰站在那片印记正中，袖子里的拳头捏了又松。

“各位兄弟，”

他开口时喉结上下滚动了一下，“我乔峰是汉人，还是契丹人？”

四周静得像坟场。

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