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第367章 好多消息（第1页）

卡塞尔学院里。

手机震了一下，路明非把目光从电脑屏幕上移开。屏幕上是执行部刚来的任务简报，巴西那头的代号“舞王”已经被划掉了，旁边标注着“已解决——卡米拉”。他没有点开详情，也不知道卡米拉是怎么解决的。林晚照生前在巴西认识的人不算少，有些是生意伙伴，有些是她那把刀斩过之后幸存下来的后来反而成了朋友的人。卡米拉是其中之一。巴西籍，黑帮背景，长得很漂亮，笑起来像一朵刚被暴雨洗过的玫瑰。路明非见过她一次，在北京的地铁里。

他划掉那条消息，往下翻。

芬格尔的头像在列表里闪了一下。

“兄弟，巴西这破地方，热得我怀疑自己是在烤箱里出差。”

附带一张照片。里约热内卢的海滩，阳光好得过分，天空蓝得像被ps过。远处的基督像在云层下面张开双臂，像在拥抱一座永远不想醒来的城市。芬格尔在照片右下角挤进来半张脸，墨镜推到额头上，笑得像一只终于偷到鱼的流浪猫。他晒黑了不少，皮肤上泛着一层薄薄的油光，衬衫领口敞着，露出来的锁骨被阳光灼出浅红。

路明非回了一个字：“瘦了。”

芬格尔秒回：“滚。老子这叫精壮。”

“嗯，肥肉精壮。”

芬格尔来一串乱码，应该是手滑。然后是七八个不同的愤怒表情在屏幕上排成一排，像一群被踩了尾巴的猫列队走过。路明非看着那排表情，嘴角弯了一下，弧度很浅。

芬格尔又来一条语音。路明非没点开，也不用点开。他知道芬格尔会说什么——无非是抱怨巴西的咖啡太苦、里约的治安太差、住处的空调老是坏了又修、修了又坏。那些抱怨的底色是什么，他不听也知道：是“我还活着”四个字。“我还活着，所以还能跟你抱怨这些破事。这是好事，哥们儿。”

路明非把手机扣在桌上。

屏幕暗下去之前，他的拇指在芬格尔那句“瘦了”下面的回复栏里停了很久，最终什么也没有出去。有些话不用回，正如有些人不需要说再见就已经知道你会一直在这里。

楚子航没有头像。名字是一串字母，漆黑一片的对话框里没有任何多余的点缀。上一次聊天记录是一个月前，楚子航来的那条消息是——“到了。”两个字，没有定位。路明非回了一个“嗯”。这个月他没有再过任何消息。路明非也没有问为什么不，因为不问也知道答案——“还没找到。”

他在找什么？那座白色的、裹在北欧风雪中的身影，那个从人间蒸的名字，那个在他记忆里逐渐褪成水墨色的微笑。楚子航追着他的父亲走了很远的路，从卡塞尔到奥斯陆，从奥斯陆到那个连维度都算不出来的北极圈内孤岛。这条路没有人能替他走。路明非能做的不多——他只是每个月在这个对话框里留下一句“在吗”，然后等那串字母底下浮现出一颗孤零零的“已读”。

今天还没有。“已读”前的灰色小字停留在五天前，是那个“还没找到”的日子。

凯撒的头像一直是灰的。不是离线，是隐身。加图索家的代理家主很少有需要在线的时候。他有秘书，有助理，有一整个加图索家族几百年来编织成的、比蜘蛛网更精密的人脉网络替他处理一切需要“在线”才能处理的事。路明非和凯撒的聊天记录停留在三个月前，是一张照片。凯撒站在威尼斯圣马可广场上，穿黑色西装，没有系扣子，衬衫领口松开两颗，手上拿着一杯浓缩。身后的鸽子飞起来遮住了半边天，阳光刚好从他的侧脸切过，把那层锐利的轮廓镀成金色。

照片底下是路明非的消息——“老大，你胖了。”

凯撒回了两个字：“滚。”

那张照片之后，他们再也没有聊过天。不是无话可说，是不知道从何说起。凯撒在意大利，路明非在美国，两个人之间隔着的不只是大洋，还有那些他们从不在聊天里提起的东西，打字框里的文字删了又打、打了又删。最后出去的只有一个表情包，是凯撒的，一只抱着酒瓶哭的熊猫。路明非没回。

诺诺的对话框静了很久。上一次对话还是一两周前，诺诺来一张照片，金色鸢尾花岛的落日，海面被烧成一片正在缓慢冷却的熔金。她在岛上修习新娘课程，学插花、学品酒、学怎么在晚宴上得体地微笑、学怎么把自己活成一座精致而不透风的庄园。照片底下写着：“烦死了。每天都烦死了。”

路明非回：“逃啊。”

诺诺没有回他。

加图索家新娘这个头衔比任何枷锁都重，重到她只能用“烦死了”这三个字来消解那些快要溢出来的、连她自己都说不清的不甘。有时差，诺诺那边的白天刚好是路明非的深夜。

洛林的头像是一片空白。不是没有设置头像，是白色的，纯白，像一块还没落笔的画布，像一场还没开始就已经结束的雪。她很少在线。路明非也不知道她在世界上的哪个角落，只知道她每隔一段时间会给他一条消息。没有文字，只有图片。有时候是冰岛的黑沙滩，白色的巨浪拍在黑色的沙粒上；有时候是挪威的森林，阳光从针叶林的缝隙漏下来，在青苔上洒下一地碎金；有时候是格陵兰的冰川，幽蓝的冰舌从山脊缓缓滑下，像大地伸出苍老的手。上次收到图片是两周前，蒙古草原，一匹白马站在及膝的草丛里，鬃毛被风吹得像一面白色的旗。路明非回了一张照片。图书馆窗外的雪，白色的、无声的、把整座卡塞尔学院盖成一片还没被写过的纸。

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他的手指在屏幕上悬了一下，点进芬格尔的对话框。信号从巴西那头来一个短视频，画面晃得厉害，大概是芬格尔边走边拍的。里约热内卢的贫民窟，狭窄的巷子像迷宫一样从山脚下蔓延到山顶。日光太烈，晒得那些彩色的房子褪了色，墙壁上喷涂的涂鸦在紫外线中渐渐模糊、崩塌。芬格尔的声音从画面外挤进来，气喘吁吁的：“兄弟，这边的事有点麻烦。”脚步声停了，镜头定住，画面里出现了一片空地被推平的、还没来得及重建的、长满荒草的空地。

“那个什么‘舞王’——操他妈的，被人抢先了。你的人？”他把“你”字咬得很重。

路明非把屏幕往桌子上一扣。

窗外，卡塞尔的钟楼刚刚敲过。他靠在椅背上，闭上眼睛。

手机还扣在桌上。屏幕里还有几条还没被点开的消息——是维多利亚来的。伦敦任务后的报告，措辞严谨，格式标准，像是用尺子量过。字里行间找不到那晚她在泰晤士河畔、在路灯下抬头看他时眼底那层没来得及收住的、属于夜雾的闪躲与惊愕。路明非没有回复。

他已经很擅长不回复了。擅长让对话框停留在已读灰字，不那么快把手指从键盘移到送键。擅长把别人还在等的那句话咽回嗓子里，擅长把自己的那句“嗯，我还在”折进风衣内侧那枚被体温暖了一整天的银链坠子里。

芬格尔的对话框又亮了一下。新消息，三个字——“你呢？”

窗外开始下雨了。卡塞尔又下雨了，自从林晚照死后整个世界都非常有连绵的雨。

路明非把手机翻过来，屏幕亮了。他看着那行灰色的、小小的“已读”标记，给那串永远等不到回复的字母了今天的消息。

“在吗。”

已读，灰色，依然是灰色的。

他没等到回复，也不急着等。

雨声越来越大。他想起芬格尔那句“你呢”，想起自己还没有回答。

他最终只是打了一个字。

“好。”

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