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第347章 败狗（第1页）

地下指挥室的灯没有全亮。

只有墙角那盏应急灯还开着，惨白的光照在墙上，把王将的影子拉得很长，长到几乎贴着天花板。他坐在椅子上，面前是一排监控屏幕，大多数已经黑了，只有几台还在运转，显示着东京各处街道的画面。那些画面里没有行人，没有车辆，只有灰白色的东西在缓慢移动，像一群被惊扰的蚁群。

屏幕最中央那台显示着新宿的街道，霓虹灯已经灭了大半，只剩几块招牌还在黑暗中顽强地闪烁着，粉紫色的光映在空无一人的街道上，像一座被遗忘的马戏团。

王将端起桌上的茶杯，抿了一口。茶是凉的，涩味在舌尖停留了很久。

他放下杯子，偏过头，看向指挥室角落里那个站着的人。

源稚女站在那里，一动不动，白色的长垂在脸侧，遮住了大半张脸。他身上穿着一件白色的和服，衣摆拖在地上，袖口和领口处有暗红色的纹路，像血干涸后的颜色。他的双手垂在身侧，手指微微蜷着，指甲泛着不正常的青灰色。

他的眼睛闭着。

“稚女。”王将开口，声音不大，在空旷的指挥室里回荡。

源稚女没有回应，也没有睁眼。

王将没有在意。他站起身，走到墙边那台老旧的录音机前，按下播放键。

“嗒。”

磁带开始转动。扬声器里传来的不是音乐，不是话语，是——梆子声。竹板敲击的声音，一下，一下，缓慢而节奏分明，像寺庙里的木鱼，又像是某个古老的、早已失传的仪式。

梆。梆。梆。

源稚女睁开了眼睛。

那两只眼睛里，已经没有瞳孔了。剩下的只有眼眶和两个孔洞之外什么都不是的虚无。他的嘴唇在动，但没有出声音。

他的手指在颤，但不是恐惧，是饥渴。

“去吧。”王将说，语气平淡得像在吩咐人去倒一杯茶。

源稚女没有回答，也不需要回答，他转过身，走向指挥室尽头的铁门。脚步不紧不慢，每一步都踩在梆子声的间隙里。白色和服的衣摆在地上拖着，出细碎的摩擦声。

铁门打开了。门外是东京。是那条已经被尸守占领的、被黑暗吞没的、连风都不敢停留的街道。源稚女迈出铁门，走进那片黑暗里。门在他身后缓缓关闭，隔绝了指挥室里所有的光和温度。

画面切到东京都。切到那些还在暗处挣扎寻找生机的残兵败将。

某个蛇岐八家的据点里，最后几个人正在清点弹药。他们已经不需要清点弹药了，桌上那几只弹匣早已空空如也，刀口也早已卷刃——但他们还在做这件事，因为他们必须做点什么，才能说服自己还活着。

“有东西来了。”哨兵的声音在门口响起，带着一种他已经见过太多次怪物、已经不指望能分辨出新品种的平静语气。

所有人都把目光转向门外。

不是尸守。不是龙侍。是一个人。白色和服，素白长，在黑暗中像一团正在移动的、不会燃烧的火。他的度很快，快得不像跑，像是在被看不见的线牵动着，每一步都跨过了三四米的距离，但落地时没有声音。他越来越近，越来越清晰。那双没有瞳孔的眼睛正对着据点的大门，没有聚焦在任何一个人身上，像是这个世界已经不存在任何值得他停留的东西。

“开火！”

子弹倾泻出去。弹道在黑暗中拉出一条条暗红色的光。

那些子弹没有打中他。他太快了，快到在子弹的轨迹里留下残影，而子弹击碎的只是那个残影。他在枪林弹雨中穿行，像一个在雨里散步的人，每一滴雨水都恰好落在他身前身后，没有一滴落在他身上。

他到了门前。

那扇铁门在瞬间被撕开了。五根比刀锋还细还长的利爪，从门板的中间切入，像撕开一张纸，手臂上的和服袖子在撕裂的瞬间被气流卷起，露出小臂上那些密密麻麻的、像是被虫子咬过的、暗红色的疤痕。

然后他开始杀。

比之前猛鬼众卧底在蛇岐八家据点里做的那些背刺更高效，比尸守群涌上海滩时的扑杀更彻底。

他从门缝挤进据点，从人缝里穿过，没有任何人能捕捉到他的移动轨迹。他的一只手从一个人的胸口抽出，手指间夹着那颗还在最后震颤的红色器官；另一只手已经拍碎了另一个人的颅骨。他用手臂缠住一个人的脖子，勒下去，颈椎断裂的脆响在狭窄的房间里回荡。他把一个人从地上拎起来，单手举过头顶，像举起一只空了的易拉罐。那个人的身体在空中抽搐了几下，然后不动的。

风间琉璃站在尸体堆里，白色和服上溅满了黑色的、红色的、各种颜色的液体，袖口湿透，滴着水。他的头散开，每一根丝上都挂着某种正在往下淌的液体。

他转过身，走了出去。

他要去下一个据点。那里，还有人活着。

梆子声还在响，不是从外界传来的那种有频率有节奏的声响，是从他意识的最深处、从王将植入的那颗无法摘除的种子里面涌出来的、无论他在做什么、无论他在哪里、无论他是否还认得自己是谁都永远无法摆脱的“指令”。

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杀。

杀光。

一个不留。

他是极恶之鬼。猛鬼众的龙王。唯一一个吞服了大量进化药物而没有失控的、血统纯度甚至过了“皇”的“实验体”。白王血裔的异端，被切割脑桥并被催眠之后彻底分裂出“风间琉璃”这副暴虐面孔的屠杀机器。他在王权领域内自由行动时不会感觉到任何压力，他的双手可以撕碎那些连子弹都打不穿的龙族丧尸，连八岐大蛇都能被他手刃。

太强了。强到世界上已经不存在能够拦住他的人。

东京的夜空很高，没有星星，没有月亮，只有洛林制造的风暴在高处缓慢旋转着，像一个永不闭合的、正在监视着这片废墟的眼睛。他缓缓抬起头，看向远处某个方向。那个方向有什么，他不知道，但有一种很微弱的、几乎不存在的、像是有什么很重要的东西被错过的声音正在那个方向，正在很远的某个地方，等着他。

梆子声又响了一下。

他继续走了。