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第313章 谣言四起民怨沸腾（第1页）

晨光斜照在青石板上，陈无戈的脚步没有停。

石板路是从城中心铺过来的，年头久了，中间被踩出一道浅浅的凹槽，雨天积水，晴天积灰。他的布鞋踩在上面，鞋底磨得薄了，能感觉到石板的凉意从脚底渗上来。他没低头看路，目光始终落在前方，落在巷子尽头那一小片被阳光照亮的地方。

肩上包袱随着步伐沉稳地轻晃，系绳搭在左肩上，从胸前斜挎到腰后，包袱贴在腰侧，不紧不松。断刀柄从粗麻绳里露出来半截，粗麻绳在晨光中泛出枯草般的颜色，刀柄末端缠着的那圈黑布已经被汗浸得亮。他的右手始终贴在腰侧，手指微屈，距离刀柄不到三寸。这是他的习惯——或者说，是他的本能。在任何时候、任何地方，他都要确保自己能在半息之内拔出刀来。

不是因为他好斗，是因为他活在一个必须随时拔刀的世界里。

阿烬跟在他身后半步。

她穿着一件红裙，裙摆有些长，扫在地上，沾了灰。裙子的布料是粗棉的，颜色不是那种鲜亮的朱红，而是偏暗的赭红，像干涸的血。那是她唯一一件像样的衣服，从那个已经不存在的小镇带出来的，洗了很多次，颜色褪了一些，但还撑得住。

她手里攥着那半截烧焦的木棍。木棍是从火场里捡的，一端烧得焦黑，碳化了，用手指一捻就掉黑灰；另一端还是木头的原色，有树皮的纹路，摸上去粗糙。这木棍没有任何用处，不能当武器，不能当拐杖，甚至连烧火都嫌它烟大。但她一直攥着，从那个小镇攥到这里，从夜里攥到白天，从噩梦里攥到醒来。

她说不上来为什么。也许是因为那是她从火场里带出来的唯一一件东西。也许是因为攥着它，她就能记住那些已经不存在的人，记住那个已经不存在的小镇，记住自己是谁、从哪里来。

梢被风吹得微微扬起。她的头很长，没有束起来，披散在肩上，尾有些分叉，颜色不是纯黑的，在阳光下泛出一点栗色。她没梳头，只是用手指拢了拢，把挡在眼前的碎别到耳后。

巷口拐角处，几个孩子蹲在地上抓石子。

石子是从路边捡的，大小差不多，磨得圆润了一些。孩子们围成一圈，手心手背决定顺序，然后轮流从地上抓起石子，翻手接住，再接再落。这是街头巷尾最常见的游戏，不需要任何道具，不需要任何场地，只要有一块平整的地面和几颗石子就够了。

陈无戈和阿烬走近时，孩子们的声音忽然低了下去。

不是一下子全安静的那种低，而是一点一点地低下去，像有人慢慢拧小了收音的旋钮。先是一个孩子停止了说话，然后第二个，然后第三个，最后所有人都安静了，只有石子落在地上的“嗒嗒”声还在继续。

其中一个抬头看了眼。

那是个七八岁的男孩，脸上有泥，鼻涕糊在上唇，眼睛又大又圆。他看了陈无戈一眼，又迅低下头，像被什么东西烫了一下。他的目光在陈无戈身上停留了不到一息，但那一息之内，他看到了很多东西——黑色的衣服，断刀，左臂上那道从袖口露出来的疤痕。

然后他低下头，嘴里却小声嘀咕了一句。

声音很小，小到几乎听不见，但在安静的巷口，每个字都清清楚楚。

“就是他。”

三个字，像三颗石子落入静水，激起一圈圈涟漪。其他孩子听见了，没人接话，但有人开始往后退。退的动作很慢、很小，像是无意识的，一步，两步，脚跟蹭着地面，出细微的沙沙声。

陈无戈没回头。

他的步伐没变，节奏没变，甚至连呼吸的频率都没变。他的目光仍然落在前方，落在巷子尽头那一片阳光里。那些孩子的话他听见了，但他不在意——或者说，他不能在意。在意就会停，停就会解释，解释就会越描越黑。在这个世界上，有些话你一旦接了，就永远甩不掉。

阿烬耳朵动了动。

不是夸张的动，是那种只有她自己知道的、极其细微的肌肉收缩。她的耳朵很灵，灵到能在嘈杂的集市里听出三步之外的窃窃私语，灵到能在夜里听出屋顶上老鼠爬过的声音。这是她从小养成的本事——在那个小镇上，耳朵不灵的人活不长。

她听到了那句话。三个字，从一个七八岁孩子嘴里说出来，带着一种她从未听过的语气——不是好奇，不是害怕，而是一种被教出来的、模仿大人说话的、故作老成的笃定。

她想开口。

她想说“他不是那样的人”，想说“你们认错人了”，想说“你们根本不知道生了什么”。她的嘴张开了一条缝，舌尖抵住上牙，气流已经准备好了，只等声带振动。

但他抬手拦住了她。

动作很轻，轻到像一阵风。他的右手从腰侧抬起，手背朝外，手指并拢，高度刚好到她胸前。他没有用力，也没有触碰她，只是把手放在那里，像一道无形的屏障。

他的手指在左臂刀疤上蹭了一下。

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那是他的习惯性动作，连他自己都没意识到。每当他需要冷静、需要克制、需要在开口之前再想一遍的时候，他就会做这个动作。指尖划过那道凸起的疤痕，粗糙的触感从指尖传到大脑，像一根细细的针，刺破情绪的泡沫，让他回到最清醒的状态。

随即放下。手重新垂在身侧，手指微屈，距离刀柄三寸。

继续往前走。

街市渐闹。

从巷口走出去，拐一个弯，就到了东街。东街是城里最热闹的街市之一，两旁店铺林立，卖布的、卖粮的、卖药的、卖杂货的，一家挨着一家，招牌幌子在风中摇晃，出吱呀吱呀的声响。街面上铺的是大块的青石板，比巷子里的宽，也平整一些，但缝隙里还是长出了草，被来来往往的人踩得东倒西歪。

早晨的集市是最热闹的。卖菜的农妇蹲在路边，面前摆着一排竹篮，篮子里装着刚从地里摘下来的青菜、萝卜、葱蒜，叶子上还带着露水。卖豆腐的老汉推着一辆木板车，车上放着一整板豆腐，用湿布盖着，白嫩嫩的，一碰就颤。卖针线的小贩挑着担子，两头各挂一个木箱，箱子里分门别类放着针、线、顶针、剪刀，还有各种颜色的布头。

吆喝声此起彼伏。“让一让——让一让——”这是推车的人在喊。“新鲜豆腐——两文一块——”这是卖豆腐的老汉。“瞧一瞧看一看嘞，上好的苏绣线——”这是卖针线的。

空气里混杂着各种气味——豆腐的豆腥气、青菜的泥土气、油炸糕的油脂气、药材的苦涩气，还有从酒肆里飘出来的酒香和肉香。这些气味搅在一起，形成一种独特的、只有早晨的集市才有的味道，说不上好闻，但让人感到踏实——因为这意味着生活还在继续，日子还在过，人还活着。

药铺在街市中段，门面不大，但招牌很老，黑底金字，写着“同仁堂”三个字，据说是前朝一个举人题的。门两边挂着一副对联，左边是“但愿世间人无病”，右边是“何愁架上药生尘”，字迹已经有些模糊，被雨水冲刷过无数次，但还能辨认。

铺子门口摆着竹架子，两排，高矮不一。架子上铺着竹筛，筛子里晾着各种草药——黄芪切成薄片，摊开了晒，边缘微微卷起；当归整根地挂着，根须垂下来，像老人的胡须；金银花一小簇一小簇地散开，花瓣已经干透，颜色从金黄变成了暗黄；还有枸杞、党参、白术、茯苓，琳琅满目，看得人眼花缭乱。

草药在风里轻轻摇。风不大，刚好能让草药的叶子微微颤动，像无数只小手在招手。黄芪的薄片被风吹得翻了个身，露出另一面，颜色浅一些；当归的根须缠在一起，被风一吹又分开，像在跳舞。

陈无戈走进去时，掌柜正低头数铜板。

掌柜是个五十来岁的男人，瘦长脸，颧骨高，下巴尖，戴着一副老花镜，镜片厚厚的，架在鼻梁上，往下滑了一点，他也不扶。他穿着一件灰蓝色的长衫，袖口用松紧带扎着，防止沾到药材。面前的柜台上摊着一堆铜板，大大小小，新新旧旧，有的锃亮，有的黑。他左手按着账本，右手一个一个地数铜板，每数十个摞成一摞，摞了七八摞，还在继续。

他的手指很瘦，骨节突出，指甲修剪得很短，指尖有些黄——那是常年接触药材留下的印记，有些药材的汁液会染黄皮肤，洗不掉。

他把一袋银粒放在柜台上。

银粒是用粗布缝的小袋子装的，巴掌大，袋口用麻绳扎着。袋子里大概有二三十粒碎银，大小不一，是他这些日子攒下来的。他把袋子放在柜台上，出“咚”的一声轻响，不重，但很实。

声音不高，但每个字都清楚。他说药名的时候不带任何犹豫，像在念一份背了很多遍的清单。“三钱黄芪，两钱当归”，这是补气养血的常用方，他喝了几天，感觉有些效果，想再抓一些。“加半包安神散”，这是他给阿烬要的。她夜里总做噩梦，睡不安稳，安神散能让她睡得好一些。

掌柜抬头看了他一眼。