笔趣阁

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海军为什么要压下相关信息？除非……那个身影的身份，或者她在此次事件中扮演的角色，是海军不愿公开的。一个本应死去的人突然出现，还搅动了北海的风云，这背后隐藏的秘密，足以让世界政府感到不安。

他靠在椅背上，望着窗外阿拉巴斯坦一成不变的炙热阳光与漫天黄沙，思绪却飘向了多年前，那个同样有着一头黑发，眼神却如同冰川般剔透又带着火焰般执拗的少女。

“伊莱尔……”他无意识地低语出这个名字，随即又像是被烫到一般，猛地掐灭了雪茄，脸上恢复了惯有的冷硬与漠然。

“死了就是死了。”克洛克达尔对自己说，声音沙哑而肯定，仿佛在说服自己。

然而，那份被揉皱的报纸，以及心底那份被强行压下的、名为“希望”的微小波动，却像沙漠中悄然钻出的毒草，开始在他心底，蔓延丛生。

克洛克达尔对这种微小的可能感到烦躁不堪。什么时候他也变成那种喜欢白日做梦的蠢货了？

他绝不会相信这种虚妄的感觉。但他需要更多情报。

关于米尼翁岛，关于那个神秘的背影，关于海军为何要掩盖真相的谜底。

……是时候该让巴洛克工作社的耳目，更多地关注一下北海的动向了。

克洛克达尔猛地站起身，重新点燃一支雪茄，走到窗边。

窗外黄沙漫卷，混浊的天色吞没了地平线。

他怔怔望着，忽然想起很久以前——那时少年意气风发，与伊莱尔一同闯荡过的，是广袤无垠、瞬息万变的大海。

咸湿的风，翻涌的浪，海平线上燃烧的落日……与眼前这十几年来不曾改变的、枯燥而顽固的黄色，截然不同。

一种近乎窒息的闷，沉沉压在胸口。

等他回过神来时，已经下意识地，又一次摊开了那份被揉皱的报纸。

克洛克达尔凝视着报纸上那个模糊的背影，指腹摩挲着刊登日期——距离那场震惊新世界的陨落之战，已经过去了整整十六年。

“伊莱尔……”

这个名字碾过喉间时，带着腥涩的铁锈味。

他想起最后看见她时，黑色长发被血污黏在苍白的脸颊上，胸口那个被炎龙烈焰贯穿的窟窿还在冒着焦烟。

克洛克达尔死死地盯着报纸，指节感到近乎扭曲的疼痛，边缘的新闻纸被攥出深深的褶皱。

那个荒谬却又挥之不去的念头——伊莱尔可能还活着——在他荒芜多年的内心激起剧烈而混乱的风暴。

最开始，只是指间那根名贵的雪茄，承受不住骤然加大的指力，“啪嚓”一声脆响，从中断裂。

带着火星的烟蒂掉落在古老繁复的地毯上，灼烧出一个小小的、边缘焦黑的洞，一缕刺鼻的焦糊味混杂着烟草气息弥漫开来。

但这微不足道的破坏，仅仅是序曲开始崩溃的第一个音符。

紧接着，克洛克达尔身下那张由橡木打造、象征着权力与稳固的宽大办公桌，响起了令人骨髓发冷的“嘎吱”声。

那声音并非来自接缝松动，而是木头纤维从内部被强行抽干水分、剥夺生命力的哀鸣。

光滑如镜的深色木质表面，以肉眼可见的速度失去光泽，变得灰败、粗糙。

细小的、黄色的沙粒，如同噩梦的种子，从木头的每一条纹理、每一个毛孔中疯狂钻出，簌簌滚落，在桌面上堆积成小小的沙丘。

办公室的墙壁，挂着价值连城名画、用顶级涂料反复粉刷的墙面，也开始龟裂。如同干旱了数百年的河床，绽开无数道蛛网般的缝隙。

黄沙从缝隙中汹涌渗出，迅速形成一片片扩散的沙化斑块，名画的颜料连同画布一起剥落、化为齑粉。

细沙如瀑布一般，从墙缝、从天花板精美的浮雕接缝处倾泻而下，在空气中拉起一道昏黄的沙幕，干燥呛人的沙漠气息蛮横地取代了原本室内清雅的熏香。

脚下柔软厚实的地毯，繁复瑰丽的图案被沙子抹去。鲜艳的色彩急速褪为枯黄，柔软的纤维在瞬间脆化、粉碎，化为细腻均匀的沙粒。

以克洛克达尔为中心，沙化如同瘟疫般向四周地毯疯狂蔓延，所过之处，只留下一片死寂的沙地。

“伊莱尔……”

克洛克达尔再次低语这个名字，声音不再是平时的低沉磁性，而是如同粗糙的砂岩在相互摩擦，嘶哑、破碎，带着某种濒临崩溃的颤音。

这个名字，像一把烧红的钥匙，猛地捅进他灵魂深处那个被铁链、寒冰与遗忘层层封锁的闸门。

“轰——！！！”