“星星,你看到那篇文章了吗?”
星星点点头。“看到了。”
“你不生气吗?”
星星想了想。“不生气。因为星星知道,那不是你写的。是你王哥找人写的。你不想。你站在门口,看了很久,没有进来。”
董小斌低下头。“星星,对不起。”
星星摇摇头。“你不用对不起。你只是站在那里。星星知道的。”
董小斌蹲下来,和她平视。“星星,我以后不拍了。”
星星看着他。“为什么不拍了?”
“因为我拍的不是真的。你画的是真的。我演了三年,不如你画了一幅画。”
星星想了想。“那你画。画真的。不演。”
董小斌沉默了很久。“我不会画。”
星星从画具箱里拿出一支笔,一张纸,放在他面前。“你画你记得的。记得什么,就画什么。”
董小斌拿起笔,在纸上画了一条线。歪歪扭扭的,像一条小路。又画了一条,更歪,像一条小河。画了很久,画了很多线,挤在一起,分不清是什么。他停下来,看着那张纸。“我画的是什么?”
星星看了很久。“是路。很多路。你走了很多路。拍戏的路,回家的路,找妈妈的路。每一条,都在画里。”
董小斌低下头,看着自己的手。那双手很小,手指细细的,指甲剪得整整齐齐。他走了很多路,拍了六年戏,得过很多奖。但从来没有人在他的画里看见路。
“星星,你看见了。”他的声音很轻。
星星点点头。“看见了。你走了很多路。每一条,都在画里。”
晚上,董小斌把那幅画小心地折好,放进口袋里。
他没有回酒店,走到片场外面,坐在台阶上,看着天空。
天上有几颗星星,很小,很远。
他想起妈妈的脸,还是很模糊。
但他记得她的手,很暖。
他摸了摸自己的手,很凉。
他坐了很久,然后站起来,走回了片场。
星星已经走了,小桌子收起来了。
但那张大桌子还在,桌布铺着,椅子摆着。
他走过去,在星星常坐的那个位置坐下,翻开她留在桌上的田字格本。
第一页,写满了“家”字。
有的工整,有的歪扭,但每一个都很认真。
他看了很久,然后拿起笔,在空白处写了一个“家”。
写得不好,但那是他写的。
第二天,星星来的时候,看见田字格本上多了一个“家”字。
她看了很久,笑了。
她拿起笔,在旁边画了一颗星星。
很小,很亮,像她画里那些光。
然后她翻到新的一页,继续写“家”。
苏慕言站在门口,看着星星,又看了看那个新写的“家”字。
他没有说话,只是走过去,蹲在星星旁边。
“星星,这是董小斌写的?”
星星点点头。“嗯。他写了一个‘家’。星星在旁边画了一颗星星。他的家,星星的星星。在一起。”
苏慕言把她抱起来。“星星,你教会了哥哥一件事。”
“什么事?”
“有些人,不是坏人。只是走了很多路,忘了回家的路。你画了星星,他就看见了。”
星星靠在他怀里。“那星星还要画。画很多星星。他们看见了,就找到回家的路了。”
苏慕言抱紧了她。“好。星星画很多。”
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