是……真实的。
第一个人,开口了。
声音沙哑,颤抖,却每一个字都清晰无比:
“我……我想起来了……”
“我叫……王二狗……”
“我是……扎灯笼的……”
第二个人,跟着开口:
“我叫……李春花……”
“我是……做饺子的……”
第三个人:
“我叫……赵铁柱……”
“我是……打铁的……”
第四个人:
“我叫……孙秀英……”
“我是……绣花的……”
越来越多的声音,此起彼伏。
那些被遗忘的名字,那些被剥夺的身份,那些被麻醉的、真实的、平凡的人——
醒了。
织云站在他们中间,看着那些熟悉又陌生的脸,看着那些正在流泪的眼睛,看着那道被爆竹炸开的裂缝。
眼泪,无声地滑落。
但她笑了。
那笑容,疲惫,虚弱,却无比真实。
她做到了。
至少……这一步,做到了。
百家烟火……
不是高高在上的非遗传承。
不是精妙绝伦的技艺。
而是这些最平凡的、最普通的、最真实的——人。
是他们的记忆。
他们的生活。
他们的……烟火气。
她缓缓地,抬起头。
看向那道裂缝。
看向裂缝之外,那真实的、寒冷的、却无比珍贵的——天空。
嘴唇微微翕动,吐出几个字:
“知音……”
“看到了吗……”
“烟火……”
“找到了……”
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