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第44章 跨海重逢（第10页）

天黑透了，嘉禾去扶他。

他站起来，腿都麻了，站了好几下才站稳。

他看着那块新碑。

“嫂子，”他说，“秀英有人陪了。”

他转过身，慢慢往回走。

走了几步，他停下来。

回头看了一眼。

月光下，两座坟挨在一起，静静的。

他看了一会儿。

然后他回过头，继续走。

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一九九一年，老人把台北的店正式交给了嘉禾。

不是转让，是传承。他在店里办了个仪式，请了所有徒弟，还有街坊邻居。他把那口用了四十年的锅，亲手交给嘉禾。

嘉禾接过那口锅，锅底磨得亮，掂在手里沉沉的。

老人说：“这锅，做了四十三年锅包肉。如今交给你了。”

嘉禾说：“姑父，我接着。”

老人笑了。

那天晚上，他亲自下厨，做了最后一盘锅包肉。

肉片切得薄薄的，炸得金黄，汁挂在肉上，亮晶晶的。出锅的时候，满屋子都是醋香。

他把那盘肉端到秀英照片前。

照片上的秀英十八九岁，扎两条辫子，笑得眉眼弯弯。

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他看着那张照片。

“秀英，”他说，“锅包肉，有人接着了。”

照片上的人笑着，不回答。

他也笑了。

他端起那盘肉，走到桌前，给每个人分了一块。

“吃吧，”他说，“趁热。”

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一九九三年，老人最后一次来北京。

那年他八十三了，身子骨大不如前。走路得拄两根拐杖，走几步就要歇一歇。可他还是来了。

清明那天，他去了廊坊。

秀英坟前，他摆了一盘锅包肉。不是他做的，是嘉禾做的。他做不动了。

他坐在坟前，看着那块碑。

“秀英，”他说，“我老了。做不动了。”

风吹过来，吹得草哗哗响。

他继续说：“可锅包肉还有人做。嘉禾那孩子，手艺好。你放心。”

他顿了顿。

“秀英，我快去找你了。你等着我。”

风停了。

山坡上静静的。

他坐了很久。

然后他站起来，拍拍膝盖上的土。

“走吧。”他说。

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那年秋天，老人在台北去世了。

走得很安详。睡午觉的时候，没醒过来。

嘉禾接到电报，第二天就飞过去了。

葬礼上，他把那盘锅包肉摆在灵前。

“姑父，”他说，“您做的，我学会了。”